EL DIA QUE BORGES Y KIRCHNER SALIERON A CAMINAR JUNTOS

TODA LA VERDAD SOBRE SU ENCUENTRO

Borges era un maestro en falsificar encuentros y citas. Esa erudición apócrifa le daba un toque riguroso a sus escritos. Bien con la ciencia literaria de este escritor argentino fallecido en Bélgica, gran símbolo gran, perteneciente a la puta oligarquía gorila de país, irreconciliable con toda doctrina nacional y popular, se da por imaginarse un encuentro entre el joven pero ya maduro Kirchner y el Poeta Borges. Dialogan sobre un tema que a ambos los agobia: “EL LABERINTO”. Como si no fuera nada y separados por extrañas divisiones ideológicas llegan a una conclusión, el universo actúa como un laberinto, el mundo extrañamente es apenas un vericueto de ese infinito laberinto. Cuentan también que la esposa del Joven Kirchner no ha querido ir, su espíritu combativo no le permite que su imagen se asocie a la más puto y rancio gorilismo. Pero Néstor, de un espíritu más amplio y más ávido de información ha concurrido. La charla se alarga inútilmente. María Kodama con su natural aire de impaciencia empuja la conversación a vacios más prolongados haciendo la partida casi una necesidad, que Karl Popper extrañaría. Después de un entrañable abrazo, que jamás reconocería el joven revolucionario, por ser quien fue, se retira. Borges sigue rumiando desde adentro un poema que se refiere al laberinto, yo que vi todo desde afuera, se, que casi se lo dedica, pero en suma, no lo hizo. Sé que además nunca más se vieron. Pero Borges esa noche le dicto a María Kodama los siguientes versos que titulo Spinoza:

Las traslúcidas manos del judío

labran en la penumbra los cristales

y la tarde que muere es miedo y frío.

(Las tardes a las tardes son iguales.)

Las manos y el espacio de jacinto

que palidece en el confín del Ghetto

casi no existen para el hombre quieto

que está soñando un claro laberinto.

Ha pasado un tiempo importante, pero sin caer en el arte de la adivinación o profético de la poesía, lo laberintico en Borges, tenía como en el caso de Néstor un fin, era agotarse en sí mismo